otro una autoridad.
—Un libro de modas trae muchas imágenes, a color, y les llegan a los sastres de aquí todos los sábados, por correo desde el extranjero, para mostrarle a la gente cómo vestirse, al sexo masculino tanto como al femenino. Son imágenes. Los caballeros suelen llevar abrigos de piel y, en cuanto a los volantes de las señoras, superan todo lo que uno pueda imaginarse.
—¡No hay nada que no se encuentre en Petersburgo —exclamó con entusiasmo el menor—, salvo papá y mamá, ¡lo hay todo!
—Salvo a ellos, allí se encuentra de todo, muchacho —declaró el anciano con sentencia.
Raskolnikov se levantó y pasó a la otra habitación donde habían estado la caja de caudales, la cama y la cómoda; el cuarto le pareció muy diminuto sin muebles.
El papel pintado era el mismo; el papel de la esquina mostraba el lugar donde había estado la hornacina de los iconos. Lo miró y se fue a la ventana. El obrero mayor lo miró de soslayo.
—¿Qué quieres? —preguntó de repente.
En vez de responder, Raskolnikov entró en el pasillo y tiró de la campanilla. La misma campanilla, el mismo tono cascado. La tocó una segunda y una tercera vez; escuchó y recordó.
La sensación horrible y angustiosamente espantosa que había sentido entonces comenzó a volver cada vez con más viveza. Se estremecía con cada campanada y eso le producía cada vez mayor satisfacción.
—Bueno, ¿qué quieres? ¿Quién eres? —gritó el obrero, saliendo