heart was throbbing. She hardly dared to read to him. He looked almost with exasperation at the “unhappy lunatic.”
“¿Para qué? ¿No crees? …”, susurró con suavidad y como sin aliento.
«¡Lee! Quiero que lo hagas», insistió. «Solías leerle a Lizaveta».
Sonia abrió el libro y encontró la página. Le temblaban las manos, la voz le falló. Dos veces intentó empezar y no pudo pronunciar la primera sílaba.
“Now a certain man was sick named Lazarus of Bethany …” se obligó por fin a leer, pero en la tercera palabra su voz se quebró como una cuerda tensada en exceso. Se le atragantó la respiración.
Raskolnikov comprendía en parte por qué Sonia no se decidía a leerle, y cuanto más lo comprendía, con mayor rudeza e irritación insistía en que lo hiciera. Comprendía demasiado bien lo doloroso que le era traicionar y desvelar todo lo que le pertenecía. Comprendía que aquellos sentimientos eran verdaderamente su tesoro secreto, que había guardado tal vez durante años, quizás desde la infancia, mientras vivía con un padre infeliz y una madrastra desquiciada por el dolor, en medio de niños hambrientos e indecorosos insultos y reproches. Pero al mismo tiempo sabía ahora, y sabía con certeza, que, aunque aquello le inspiraba pavor y sufrimiento, ¡sentía un deseo atormentador de leer, de leerle a él para que la oyera, y de leer ahora sucediera lo que sucediese!… Lo leía en sus ojos, lo notaba en su intensa emoción. Ella se dominó,