Pero no tiene más que suponer que yo también soy un hombre et nihil humanum… en una palabra, que soy capaz de sentir atracción y enamorarme (lo cual no depende de nuestra voluntad), para que todo se explique de la manera más natural. La cuestión es: ¿soy un monstruo, o soy yo mismo una víctima? ¿Y si soy una víctima? Al proponerle al objeto de mi pasión que fugara conmigo a América o a Suiza, ¡puede que le tuviera el más profundo respeto y pensara que estaba promoviendo nuestra mutua felicidad! La razón es esclava de la pasión, ya sabe; vaya, ¡probablemente me estaba haciendo más daño a mí mismo que nadie!”
“Pero esa no es la cuestión —interrumpió Raskolnikov con repugnancia—. Sencillamente, tanto si tiene razón como si no, le tenemos inquina. No queremos saber nada de usted. Le señalamos la puerta. ¡Váyase!”
Svidrigáilov prorrumpió de repente en una risa.
“Pero usted está... pero no hay forma de convencerle —dijo, riendo de la manera más franca—. ¡Esperaba convencerle, pero usted adoptó la postura correcta de inmediato!”.
“¡Pero si sigues intentando embaucarme!”
“¿Y qué? ¿Y qué?”, exclamó Svidrigáilov, riéndose abiertamente. “¡Pero si a esto los franceses lo llaman bonne guerre y es la más inocente de las supercherías!... Pero con todo, usted me ha interrumpido; de un modo u otro, lo repito de nuevo: nunca habría habido ningún desagrado de no ser por lo que pasó en el jardín. Marfa Petróvna...”
—¿También te has desembarazado de Marfa Petrovna, según dicen? —interrumpió Raskólnikov con rudeza.
—¡Ah, con que también te has enterado de eso! Aunque era de esperar que te llegara... Pero en cuanto a tu pregunta, la verdad es que no sé qué