Ese mismo día, hacia las siete de la tarde, Raskolnikov se dirigía al alojamiento de su madre y de su hermana: el piso en la casa de Bakaléyev que Razumijin les había encontrado. La escalera subía desde la calle.
Raskolnikov caminaba con pasos lentos, como si aún dudara entre ir o no. Pero nada le habría hecho dar marcha atrás: su decisión estaba tomada.
“Además, no importa, todavía no saben nada”, pensó, “y están acostumbrados a considerarme excéntrico”.
Iba espantosamente vestido: la ropa rota y sucia, empapada por la lluvia de toda la noche. Su rostro estaba casi desencajado por la fatiga, la intemperie y el conflicto interior que se había prolongado durante veinticuatro horas. Había pasado toda la noche anterior a solas, Dios sabe dónde. Pero, de todos modos, había tomado una decisión.
Llamó a la puerta, que fue abierta por su madre. Dunia no estaba en casa. Incluso la criada se había ausentado.
Al principio, Pulqueria Alexandrovna se quedó sin habla de alegría y sorpresa; luego lo cogió de la mano y lo hizo entrar en la habitación.
—¡Aquí estás! —empezó, vacilante de alegría—. No te enfades conmigo, Rodya, por recibirte tan tontamente con lágrimas: me estoy riendo, no llorando. ¿Pensabas que estaba llorando? No, estoy encantada, pero he cogido la estúpida costumbre de derramar lágrimas. He sido así desde la muerte de tu padre. Lloro por cualquier cosa. Siéntate, querido muchacho, debes de estar cansado; veo que lo estás. Ah, qué embarrado estás.
—Estuve en la lluvia ayer, madre... —comenzó Raskólnikov.