—¡La llama Páschenka! ¡Ah, es un bribón! —dijo Nastasia cuando él salió; luego abrió la puerta y se quedó escuchando, pero no pudo resistir la tentación de bajar corriendo tras él. Tenía muchísimas ganas de oír lo que le diría a la patrona. Evidentemente, estaba completamente fascinada por Razumijin.
Apenas hubo salido de la habitación cuando el enfermo se quitó de un golpe las mantas y saltó de la cama como un loco.
Con una impaciencia febril y convulsiva había esperado a que se marcharan para poder ponerse a trabajar. ¿Pero a qué trabajo? Ahora, como en burla de él, se le escapaba.
—¡Dios santo!, dime solo una cosa: ¿lo saben ya o no? ¿Y si lo saben y solo están disimulando, burlándose de mí mientras estoy postrado, y luego entran y me dicen que se descubrió hace mucho y que solo estaban… ¿Qué se supone que haga ahora? Eso es lo que he olvidado, como a propósito; lo he olvidado de golpe, si hace un minuto me acordaba.
Se quedó en mitad de la habitación y miró a su alrededor con desconsuelo y desconcierto; caminó hacia la puerta, la abrió, escuchó; pero aquello no era lo que buscaba. De repente, como si recordara algo, corrió hacia el rincón donde había un agujero bajo el papel pintado, empezó a examinarlo, metió la mano en el agujero, tanteó, pero tampoco era eso. Se acercó a la estufa, la abrió y se puso a rebuscar entre la ceniza; los bordes deshilachados de sus pantalones y los trozos de tela cortados del bolsillo estaban allí, tal y como los había tirado. ¡Nadie había mirado, pues! Entonces recordó el calcetín de que Razumijin acababa de hablarle. Sí, allí estaba, sobre el sofá, debajo de la colcha, pero tan cubierto de polvo y mugre que Zametov no habría podido verle nada.