“Y yo no daría ni un centavo por ti. ¡Basta ya de bromas! Zametov no es más que un muchacho. Puedo tirarle del cabello y a uno hay que atraerlo, no repelerlo. Jamás mejorarás a un hombre repeliéndolo, y menos a un muchacho. Hay que tener el doble de cuidado con un muchacho. ¡Ah, imbéciles progresistas! No comprenden. Se hacen daño a sí mismos difamando a otro. … Pero si quieres saberlo, de verdad tenemos algo en común”.
—Me gustaría saber el qué.
“Vaya, ¡si se trata de un pintor de brocha gorda!… ¡Lo estamos sacando de un buen lío! Aunque la verdad es que ya no hay nada que temer. El asunto es absolutamente evidente. Solo estamos echando toda la carne en el asador”.
“¿Un pintor?”
—¿Cómo, no te he hablado de ello? Entonces solo te conté el principio, lo del asesinato de la vieja usurera. Pues bien, el pintor está metido en el asunto...
“Oh, I heard about that murder before and was rather interested in it … partly … for one reason. … I read about it in the papers, too. …”
—A Lizaveta también la mataron —soltó Nastasya, dirigiéndose de pronto a Raskólnikov—. Ella se había quedado en la habitación todo el tiempo, de pie junto a la puerta, escuchando.
—Lizaveta —murmuró Raskólnikov casi en un susurro.
“Lizaveta, la que vendía ropa vieja. ¿No la conocía? Venía por aquí. A usted también le remendó una camisa”.
Raskolnikov se volvió hacia la pared, donde en el sucio papel amarillo escogió una flor blanca y torpe con líneas marrones y comenzó a