Estaba en esta postura el día en que había concedido la ansiada entrevista a Tito Melema.
El sol de la tarde de mayo iluminaba las flores y la hierba más allá de la agradable sombra de la logia; el lucco de seda, demasiado ceremonioso, había sido a un lado, y un manto ligero y holgado cubría su túnica; su hermosa hija Alessandra y su esposo, el soldado-poeta griego Marullo, estaban sentados a un lado de él; al otro, dos amigos no agobiantemente ilustres y, por tanto, mejores oyentes.
Sin embargo, por no hablar de la gota, la felicidad de Messer Bartolommeo distaba mucho de ser perfecta: se veía amargada por el contenido de ciertos papeles que tenía ante sí, consistentes principalmente en una correspondencia entre él y Poliziano.
Era una debilidad humana de aquel periodo (por increíble que pueda parecer) la de relatar disputas y obsequiar a los visitantes eruditos con la lectura de una correspondencia íntegra y prolija; y esta no era ni la primera ni la segunda vez que Scala pedía la sincera opinión de sus amigos sobre la balanza del bien y del mal en una decena de cartas en latín entre él y Poliziano, nacidas todas de ciertos epigramas escritos en el tono más jocoso del mundo.
Era la historia de una disputa muy típica y bonita, en la que nos interesamos porque proporcionaba precisamente ese cardo de odio necesario, según Nello, como estímulo para los pasos perezosos del corcel cauto que era la Amistad.
Poliziano, que había sido un pretendiente rechazado por el amor y la mano de la hija de Scala, guardaba un diente muy afilado y erudito en constante preparación contra el secretario, demasiado próspero y presuntuoso, que había rechazado al mayor erudito de la época como yerno. Scala era un servidor público meritorio y, además, un hombre afortunado —lo cual resulta naturalmente exasperante para un erudito