Romola fue a ver a la pequeña Ninna, que dormía, y Monna Lisa —una de las sordas excepcionalmente mansas que nunca esperan que se les hable— volvió a ocuparse de su ensalada.
—¡Ah! se está despertando: ha abierto sus ojos azules —dijo Romola—. Debes levantarla, y yo me sentaré en esta silla —¿puedo?— y acunaré a Lillo. ¡Ven, Lillo!
Ella se sentó en el sillón de Tito y extendió los brazos hacia el muchacho, cuyos ojos la habían seguido. Él dudó y, señalándola con sus pequeños dedos en un sentimiento medio desconcertado y medio enfadado, dijo: «Ese es el sillón de Babbo», sin ver cómo resolver el problema si Babbo venía y encontraba a Romola en su lugar.
—Pero Babbo no está aquí, y yo me iré pronto. Ven, déjame acunarte como lo hace él —dijo Romola, preguntándose por primera vez qué clase de Babbo era aquel cuya esposa vestía a la usanza de las contadinas, pero conservaba cierta delicadeza en su persona que denotaba ociosidad y abundancia.
Lillo accedió a que lo alzaran y, encontrando el regazo sumamente cómodo, comenzó a explorar su vestido y sus manos, para ver si había algún adorno además del rosario.
Tessa, que hasta entonces había estado ocupada en disuadir a Ninna de su mal humor matutino, se sentó ahora en su silla baja, cerca de la rodilla de Romola, arreglando el cuerpecito de Ninna de la mejor manera, celosa de que la extraña señora también pareciera fijarse más en el niño, como hacía Naldo.
—Lillo se va a enojar conmigo porque me senté en la silla de Babbo —dijo Romola inclinándose para besar el piecito de Ninna—. ¿Vendrá pronto a reclamarla?