Hubo un aguijón en esas palabras, y el semblante de Romola cambió como si un sutil resplandor pálido lo hubiera atravesado.
“Y tú huyes de tus deudas: la deuda de una mujer florentina; la deuda de una esposa.
Le estás dando la espalda al destino que te ha sido asignado; vas a elegir otro. ¿Pero acaso puede un hombre o una mujer elegir sus deberes? No más de lo que pueden elegir su lugar de nacimiento o a su padre y a su madre.
Hija mía, estás huyendo de la presencia de Dios hacia el desierto”.
A medida que la ira se desvanecía de la mente de Romola, había dado paso a un nuevo presentimiento de la fuerza que podía haber en la sumisión, si este hombre, a quien empezaba a mirar con una vaga reverencia, tenía alguna ley válida que mostrarle.
Pero no—era imposible; él no podía saber qué la determinaba. Sin embargo, no pudo volver a negarse simplemente a ser guiada; se vio obligada a suplicar, y en su nueva necesidad de ser reverente mientras se resistía, el apelativo que nunca antes le había dado acudió a sus labios sin premeditación: «Padre mío, no podéis saber las razones que me obligan a marchar. Nadie puede conocerlas sino yo misma. Nadie puede juzgar por mí. Me ha impulsado un gran dolor. Estoy resuelta a marcharme».
“Sé lo suficiente, hija mía: mi mente ha recibido tanta luz con respecto a ti que sé lo suficiente. No eres feliz en tu vida conyugal; pero yo no soy confesor, y no pretendo saber nada que deba reservarse para el secreto de la confesión. Tengo una autoridad divina para detenerte, la cual no depende de tal conocimiento. Se te advirtió mediante un mensaje del cielo, entregado en mi presencia; se te advirtió antes del matrimonio, cuando aún habrías podido elegir