salió de su propia huerta, pues de todos los hombres, para alimentar a uno con una cuchara vacía y amordazarlo con vanas expectativas mediante largos discursos, Messer Cristoforo es la perla. ¡Ecco! Ya estás perfecto”. Aquí Nello retiró el paño. “¡Imposible añadirle más gracia! Pero el amor no siempre ha de alimentarse de erudición, ¿eh? Dentro de poco tendré que arreglar la zazzera para el esponsal, ¿no es así?”.
—Tal vez —dijo Tito, sonriendo—, a menos que a mester Bernardo le dé por exigir a continuación que Bardo me pida uncir un león y un jabalí al carro de la Ceca antes de poder ganar a mi Alcestis. Pero confieso que tiene razón al considerarme indigno de Romola; ella es una Pléyade que podría apagarse si se casa con cualquier mortal.
—Gnaffè, ahí tienes la modestia en su sitio. Y sin embargo, el destino parece haberte medido y cincelado para el nicho que dejó vacío el hijo del viejo, que, a propósito, me contaba Cronaca, ahora está en San Marco. ¿Lo sabías?
Una ligera descarga eléctrica recorrió a Tito al levantarse de la silla, pero no fue perceptible desde el exterior, pues se agachó de inmediato para recoger el libro caído y entretuvo sus dedos alisando las hojas, mientras decía—
“No; estaba en Fiesole, creía yo. ¿Estás seguro de que ha vuelto a San Marco?”
—Cronaca es mi autoridad —dijo Nello, con un encogimiento de hombros—. Yo no frecuento ese santuario, pero él sí. Ah —añadió, tomando el libro de las manos de Tito—, ¡mi pobre Nencia da Barberino! A tus sentimientos de erudito le choca ver las páginas dobladas.