De nuevo se detuvo, para que el bálsamo curativo de aquellas palabras tuviera tiempo de hacer efecto. Pero no había indicios de cambio en Baldassarre: yacía tal como había caído, apoyado en un brazo; temblaba, pero era por la sacudida que lo había derribado.
“Aquella mañana me pilló por sorpresa. Ahora deseo volver a ser un hijo para usted. Deseo hacer feliz el resto de su vida, para que pueda olvidar lo que ha sufrido”.
Se detuvo de nuevo. Había empleado las palabras más claras y enérgicas que se le ocurrían. Era inútil decir más hasta tener alguna señal de que Baldassarre lo comprendía. Tal vez su mente estaba demasiado alterada o demasiado imbécil incluso para eso: tal vez el golpe de su caída y su furia frustrada habían suspendido por completo el uso de sus facultades.
Pronto Baldassarre comenzó a moverse. Arrojó el puñal roto y lenta y gradualmente, aún temblando, empezó a levantarse del suelo. Tito tendió la mano para ayudarlo, y tan extrañamente rápidas son las almas de los hombres que en ese momento, cuando empezó a sentir que su expiación era aceptada, tuvo el fugaz pensamiento de los molestos esfuerzos que esto entrañaba. Baldassarre agarró la mano que se le tendía, se incorporó y siguió agarrándose a ella, acercándose a Tito hasta que sus rostros quedaron a menos de un pie de distancia. Entonces comenzó a hablar, con voz profunda y temblorosa:
“Te salvé—te nutrí—te amé.
Me abandonaste—me robaste—me negaste.
¿Qué puedes darme? Has hecho del mundo amargura para mí; pero me queda un sorbo de dulzura— el que conozcas la agonía”.
Dejó caer la mano de Tito y, retrocediendo un poco, primero apoyó el brazo en una piedra saliente de la pared y luego volvió a hundirse en