Una gran tentación se había apoderado de la mente de Tessa; iría a llevarle al viejo una parte de su cena y hablaría un poco con él. Él no era sordo como Monna Lisa, y además ella podía decirle muchas cosas que no servía de nada gritarle a Monna Lisa, quien ya las sabía. Y él era un extranjero; los extranjeros venían de muy lejos y volvían a marcharse, y no vivían en ninguna parte en particular. Era malo, lo sabía, pues la obediencia constituía la mayor parte del concepto del deber de Tessa; pero aquello sería algo que confesar al Padre el próximo Pasqua, y no había otra cosa que confesar salvo quedarse dormida a veces sobre sus cuentas y estar un poco cruzada con Monna Lisa por ser tan sorda; ya que ahora tenía toda la ociosidad que quería y nunca la asustaban para que dijera mentirijillas. Apartó la mirada de su contraventana con una expresión bastante excitada en su rostro infantil, que era tan bonito y pucherudo como siempre. Su atuendo seguía siendo el de una sencilla contadina, pero el de una contadina preparada para una festa: su vestido de sarga verde oscura, con su cinto rojo, estaba muy limpio y pulcro; llevaba el collar de cuentas de vidrio rojo al cuello, y su cabello castaño, alborotado por lo rizado, estaba debidamente recogido en un moño y sujeto con el alfiler de plata. No tenía más que un adorno nuevo, y estaba muy orgullosa de él, pues era un fino anillo de oro.
Tessa se sentó en el taburete bajo, abrazándose las rodillas durante un minuto o dos, con su pequeña alma suspendida en un revoloteo de entusiasmo ante el borde de aquella agradable transgresión. Era totalmente irresistible. Se le había ordenado que no hiciera ninguna amistad, y se le había advertido que, si lo hacía, toda su nueva y feliz suerte se desvanecería y sería como un tesoro escondido que se convierte en plomo en cuanto se lo saca a la luz del día; y había sido tan obediente que, cuando tenía que ir a la iglesia, había llevado el rostro cubierto por la capucha y había apretado los labios con firmeza.