siempre doloroso para un barbero; y usted mismo, Messere, probablemente esté pasando por una mala racha, pues cuando un hombre de su elocuencia y presencia se contenta con un alojamiento nocturno tan penoso, eso arguye que le ha ocurrido alguna desgracia”.
—¿De qué Lorenzo es la muerte de la que habláis? —dijo el desconocido, pareciendo haberse detenido con demasiado ansioso interés en este punto como para haber notado la pregunta indirecta que le siguió.
“¿Qué Lorenzo? No hay más que un Lorenzo, supongo, cuya muerte pudiera alborotar el Mercato, hacer que la linterna del Duomo saltara desesperada y obligara a los leones de la República a sentir la necesidad inmediata de devorarse los unos a los otros. Me refiero a Lorenzo de’ Medici, el Pericles de nuestra Atenas, si me es permitida semejante comparación al oído de un griego”.
—¿Por qué no? —dijo el otro, riendo—; pues dudo que Atenas, ni siquiera en los días de Pericles, pudiera haber producido un barbero tan erudito.
—Sí, sí; pensé que no podía equivocarme —dijo el locuaz Nello—, de lo contrario en vano habría afeitado al venerable Demetrio Calcondila; pero perdóname, estoy absorto en la admiración: tu italiano es mejor que el suyo, aunque lleva cuarenta años en Italia; mejor aún que el del ilustre Marullo, de quien puede decirse que se ha casado con la Musa itálica en más de un sentido, puesto que se ha casado con nuestra culta y encantadora Alessandra Scala.
“Aliviará su asombro saber que desciendo de una estirpe griega plantada en suelo italiano mucho más tiempo que las moreras que tan bien se han adaptado a él. Nací en Bari, y mi... quiero decir, fui criado por un italiano... y, de hecho, soy griego, muy a la manera en que vuestros melocotones son persas. El tinte griego fue mitigado en mí, supongo, hasta que volví a ser sumergido por una larga estancia y muchos viajes en