blancos y un joven fauno tocando la flauta, modelado por un joven prometedor llamado Michelangelo Buonarotti. Era una habitación que transmitía la sensación de estar al aire libre y soleado.
Tito conservó su manto envuelto en torno a él y miró hacia la puerta. No pasó mucho tiempo antes de que Romola entrara, toda de blanco y oro, más parecida que nunca a un lirio alto. Su vestidura de seda blanca estaba ceñida por un cinturón dorado, que caía con grandes borlas; y por encima de eso estaba el oro ondulante de su cabello, coronado por la niebla blanca de su largo velo, que iba sujeto a su frente por una diadema de perlas, regalo de Bernardo del Nero, y que ahora llevaba apartado del rostro de modo que todo él flotaba hacia atrás.
—¡Regina mia! —dijo Tito mientras le tomaba la mano y se la besaba, sin quitarse el manto de encima. No pudo evitar dar un paso atrás para volver a mirarla, mientras ella permanecía de pie en un sereno deleite, con esa exquisita consciencia de sí misma que surge bajo la mirada de un amor admirado.
—Romola, ¿me enseñas la siguiente habitación ahora? —dijo Tito, deteniéndose al recordar que el tiempo podía ser breve—. Dijiste que la vería cuando lo hubieras arreglado todo.
Sin hablar, ella abrió el camino hacia una habitación larga y estrecha, pintada de colores vivos como la otra, pero solo con pájaros y flores.
Los muebles que había en ella eran todos antiguos; había objetos viejos y descoloridos de uso o adorno femenino, dispuestos en una vitrina abierta entre las dos ventanas estrechas; encima de la vitrina estaba el retrato de la madre de Romola; y debajo de este, sobre la parte superior de la vitrina, se encontraba el crucifijo que Romola había traído de San Marco.
—Traigo algo bajo el manto —dijo Tito, sonriendo; y, quitándose la amplia y holgada prenda, mostró el pequeño tabernáculo que había pintado Piero di Cosimo.