El secreto del Vengador

Era parte de la piedad asociada con tales brevi, que nunca debían abrirse, y en cualquier momento anterior de su vida Baldassarre habría dicho que ninguna clase de sed lo convencería de abrir esta bolsita por la posibilidad de hallar en su interior, no un pergamino, sino un amuleto grabado que tuviera algún valor económico. Pero ahora le había sobrevenido una sed semejante a la que impulsa a los hombres a abrirse las venas para calmarla, y la idea del posible amuleto apenas cruzó por la mente de Baldassarre cuando, con dedos nerviosos, arranca el breve de su cuello. Todo pasó raudo por su mente⁠: los largos años que lo había llevado, el lejano y soleado balcón en Nápoles con vistas a las aguas azules, donde se había apoyado en las rodillas de su madre; pero eso no produjo ni un instante de vacilación: toda la piedad se había transformado ahora en una justa venganza. Mordió y desgarró hasta que los dobleces del pergamino quedaron abiertos, y entonces⁠—fue una visión que lo hizo jadear⁠—ahí había un amuleto. Era muy pequeño, pero tan azul como aquellas aguas lejanas; era un zafiro grabado, que debía de valer unos cuantos ducados de oro. Baldassarre no bien vio esos posibles ducados, vio algunos de ellos cambiados por un puñal. Todavía no quería usar el puñal, pero anhelaba poseerlo. Si pudiera empuñar su empuñadura y probar su filo, ese vacío en su mente⁠—ese pasado que se desvanecía continuamente⁠—no lo haría sentirse tan cruelmente desamparado: el acero afilado que despreciaba los talentos y eludía la fuerza estaría a su lado, como el amigo incondicional de la justicia endeble. Un brillo de triunfo cruzó bajo las negras cejas de Baldassarre mientras volvía a colocar el pequeño zafiro dentro de los trozos de pergamino y enrollaba el cordel con fuerza a su alrededor.