Tito escuchó hasta ahí, pero permaneció sordo a todo lo demás hasta que se dirigieron a él específicamente. Fue Tornabuoni quien habló.
—¿Volverás con nosotros, Melema? ¿O, ya que messere se marcha ahora a Signa, seguirás prudentemente la moda de los tiempos y vas a ir a escuchar al Frate, que esta mañana estará como un torrente en su apogeo? Es lo que todos debemos hacer, ya sabes, si hemos de salvar nuestra piel medicea. Yo iría si tuviera tiempo libre.
El rostro de Tito había recuperado el color ahora, y pudo hacer el esfuerzo de hablar con alegría.
“Por supuesto que soy uno de los admiradores del orador inspirado —dijo con una sonrisa—; pero, desgraciadamente, estaré ocupado con el Segretario hasta la hora de la procesión”.
—Voy al Duomo a mirar otra vez a ese viejo salvaje —dijo Piero.
—Entonces ten la caridad de mostrarle uno de los hospitales para viajeros, Piero mío —dijo Tornabuoni—. Los frailes podrán averiguar si necesita que lo metan en una jaula.
El grupo se separó, y Tito tomó el camino hacia el Palazzo Vecchio, donde debía encontrarse con Bartolommeo Scala.
No era una caminata larga, pero, para Tito, se alargó como los minutos de nuestros sueños matutinos: los cortos tramos de calle y plaza guardaban recuerdos, y previsiones, y temores torturadores que bien podrían haber hecho la historia de meses.
Sentía como si una serpiente hubiera empezado a enroscarse alrededor de sus extremidades.
Baldassarre, viviendo y en Florencia, era una venganza viviente, que no descansaría más de lo que descansa una serpiente enroscada hasta haber triturado a su presa.