Era evidente que sus naturalezas diferían ampliamente; pero tal vez no era más que la diferencia inherente entre el hombre y la mujer lo que hacía que sus afectos fueran más absorbentes. Si había alguna otra diferencia, ella intentaba persuadirse de que la inferioridad estaba de su lado. Tito era realmente más amable que ella, de mejor genio, menos orgulloso y resentido; no tenía réplicas airadas, encajaba todas las quejas con perfecta dulzura; solo se escapaba tan silenciosamente como podía de las cosas que eran desagradables.
Pertenece a toda gran naturaleza, cuando no se halla bajo el dominio inmediato de alguna emoción fuerte e incuestionable, el recelar de sí misma y dudar de la verdad de sus propias impresiones, consciente de posibilidades más allá de su propio horizonte. Y Romola se sentía impulsada a dudar aún más de sí misma por la necesidad de interpretar su desengaño en su vida con Tito de modo que satisficiera a la vez su amor y su orgullo. ¿Desengaño? Sí, no había otra palabra más suave que dijera la verdad. Quizás todas las mujeres tuvieran que sufrir la desilusión de las esperanzas ignoradas, si tan solo conociera sus experiencias. Aun así, había algo peculiar en su destino: su relación con su padre le había exigido sacrificios inusuales a su esposo. Tito había creído una vez que su amor haría que esos sacrificios fueran fáciles; su amor no había sido lo suficientemente grande para eso. No tenía justificación para resentirse por un autoengaño. ¡No! El resentimiento no debía surgir: toda resistencia le parecía fácil a Romola antes que un estado mental en el que tuviera que admitirse a sí misma que Tito actuaba indignamente. Si había sentido una nueva pena en las horas de soledad con su padre durante los últimos meses de su vida, no había sido por ninguna falta inexcusable de su esposo; y ahora—era una esperanza que se hacía presente incluso en los primeros momentos