—Por supuesto, cualquier ventaja para mí depende enteramente de su—
—Cenaos esta noche en mi palacio —interrumpió Spini, con un gesto significativo y una palmada afectuosa en el hombro de Tito—, y expondré el nuevo plan a todos ellos.
—Perdón, mi magnífico mecenas —dijo Tito—; el plan ha sido el mismo desde el principio; nunca ha variado, salvo en su memoria. ¿Está seguro de que ahora lo ha cogido bien?
Spini ensayó.
—Una cosa más —dijo, mientras Tito se apresuraba a marchar—. Está ese notario de nariz afilada, ser Ceccone; últimamente me ha sido útil. Dime tú, que puedes ver a un hombre guiñar un ojo cuando estás detrás de él, ¿crees que puedo seguir sirviéndome de él?
Tito no se atrevió a decir «No». Conocía demasiado bien a su compañero como para confiar en él pidiéndole consejo cuando toda la vanidad y el interés propio de Spini no estaban comprometidos en ocultar al consejero.
—Sin duda —respondió con prontitud—. No tengo nada que decir contra Ceccone.
Esa insinuación sobre la estrecha accesibilidad del notario a Spini le produjo a Tito una punzada pasajera, que interrumpió su complacida satisfacción por el éxito con el que había convertido en un instrumento suyo al hombre que se creía su mecenas. Pues le había tenido cierto miedo a Ser Ceccone. La naturaleza de Tito lo hacía sumamente sensible a las circunstancias que pudieran volverse en su contra; su memoria estaba muy atormentada por tales posibilidades, lo que lo estimulaba a idear artimañas con las que pudiera conjurarlas.