—Perdóneme, padre; me duele haber pronunciado esas palabras, pero no puedo evitar decirlas. Soy pequeño y débil en comparación con usted; usted me trajo luz y fuerza. Pero me sometí porque sentí la fuerza ofrecida, porque vi la luz. Ahora no puedo verla. Padre, usted mismo declara que llega un momento en que el alma no debe tener más guía que la voz que lleva dentro para saber si lo consagrado posee virtud sagrada. Y por eso debo hablar.
Savonarola tenía ese resentimiento fácilmente excitable hacia la oposición, difícilmente separable de una naturaleza amante del poder y poderosa, acostumbrada a buscar grandes fines que proyectan una grandeza reflejada sobre los medios por los cuales se persiguen.
Sus sermones tienen mucho de esa llama roja en su interior. Y si hubiera sido un hombre más mezquino, su susceptibilidad podría haberse manifestado como irritación ante la libertad acusatoria de Romola, la cual contrastaba fuertemente con la deferencia que habitualmente recibía de sus discípulos.
Pero en este momento tales sentimientos quedaban anulados por esa dura lucha que constituía la mitad de la tragedia de su vida: la lucha de una mente poseída por un hambre nunca silenciosa de pureza y simplicidad, pero atrapada en una maraña de demandas egoístas, ideas falsas y difíciles condiciones externas que hacían que la simplicidad fuera imposible.
Profundamente receptivo a todas las sugerencias de las palabras de reconvención de Romola, estaba examinando rápidamente, como ya lo había hecho antes, los cursos de acción que tenía abiertos y sus probables resultados. Pero era una cuestión en la que los argumentos podían parecer decisivos únicamente en la medida en que estuvieran cargados de sentimiento, y no había recibido ningún impulso que pudiera alterar su inclinación.
Miró a Romola y dijo: