Se alegraba bastante de haber sido apresado y arrastrado por la multitud justo cuando salía del palacio de la Via Larga con un encargo para la Señoría. Resultaba muy fácil, muy placentero, este ejercicio de hablar para satisfacción general: un hombre que sabía persuadir jamás corría peligro ante ningún bando; podía convencer a cada uno de que estaba fingiendo con todos los demás. Los gestos y rostros de los tejedores y tintoreros eran sin duda divertidos vistos desde lo alto de aquel modo.
Tito empezaba a sentirse más cómodo con su armadura y, en ese momento, ni se daba cuenta de que la llevaba. Estaba de pie, con una mano sosteniendo su recuperado gorro y la otra en el cinturón, con la luz de una sonrisa satisfecha en sus largos y lustrosos ojos, mientras hacía una reverencia de despedida a su público antes de saltar de los fardos; cuando de repente su mirada se cruzó con la de un hombre que no tenía en absoluto el aspecto divertido de los jubilosos tejedores, tintoreros y cardadores de lana. El rostro de este hombre estaba bien afeitado, su cabello cortado al rape, y llevaba un sombrero de fieltro decente. Una sola mirada difícilmente le habría bastado a nadie más que a Tito para asegurar que este era el rostro del prisionero fugado que lo había agarrado en los escalones. Pero para Tito no llegó simplemente como el rostro del prisionero fugado, sino como un rostro con el que había estado familiarizado muchos años antes.
Todo pareció condensarse en un segundo: la visión de Baldassarre mirándolo, la sensación que lo atravesó como una flecha de fuego y el acto de saltar del carro. Habría saltado en el mismo instante, hubiera visto a Baldassarre o no, pues tenía prisa por irse al Palazzo Vecchio: esta vez no se había delatado ni con la mirada ni con un movimiento, y se dijo para sus adentros que no se dejaría sorprender de nuevo; estaría