mirar hasta el momento en que su padrino apoyara la cabeza en el tajo. Ahora bien, mientras a los prisioneros se les concedía un breve intervalo con su confesor, los espectadores se abrían paso hacia el patio hasta que la multitud se volvió densa alrededor del cadalso negro, y las antorchas fijas en anillos de hierro contra las columnas proyectaban una luz cambiante y desconcertante, ora sobre las impasibles esculturas de piedra, ora sobre algún rostro pálido agitado por la rabia contenida o el dolor contenido—el rostro de uno entre los muchos parientes cercanos de los condenados, que pronto habrían de recibir a sus muertos y llevarlos a casa.
El rostro de Romola parecía una imagen de mármol contra el oscuro arco mientras permanecía esperando el momento en que su padrino apareciera al pie del cadalso.
Él debía sufrir primero, y Battista Ridolfi, que estaba a su lado, le había prometido sacarla a través de una puerta detrás de ellos cuando hubiera visto la última mirada del hombre que, único en todo el mundo, había compartido su amor compasivo por su padre.
Y aún, en el trasfondo de su pensamiento, existía la posibilidad, que luchaba por convertirse en esperanza, de que aún pudiera llegar algún rescate, algo que mantuviera aquel cadalso inmaculado de sangre.
Durante mucho tiempo hubo un movimiento constante, luces parpadeantes, cabezas que se balanceaban de un lado a otro, voces confusas dentro del tribunal, olas precipitadas de sonido que entraban desde el exterior.
A Romola le parecía estar en medio de un mar agitado por la tempestad, sin importarle la tempestad, preocupada únicamente por mantener alzada una señal hasta que los ojos que la buscaban no pudieran buscarla más.