Los Prisioneros

El cielo era gris, pero eso importaba poco en la Piazza del Duomo, que estaba cubierta con su cielo festivo de cortinajes azules y sus constelaciones de lirios amarillos y escudos de armas.

Los haces de estandartes estaban desplegados en las esquinas del Baptisterio, pero aún no había alfombra en las escaleras del Duomo, pues el mármol estaba siendo hollado por numerosos pies que no tenían nada de excepcionales.

Era la hora de los sermones de Adviento, y las mismísimas razones que habían llenado las calles de color festivo eran las razones por las cuales la prédica en el Duomo era lo último de lo que se podía prescindir.

Pero no todos los pies de la Piazza se apresuraban hacia las gradas. Personas de alta y baja condición iban y venían con el paso vivaz de los hombres que tienen recados por delante; los grupos de habladores se esparcían profusamente, algunos dispuestos a llegar tarde al sermón, y otros contentos con no oírlo en absoluto.

La expresión en los rostros de estos aparentes holgazanes no era la de hombres que disfrutan de la apacible pereza de un día de fiesta inaugural. Algunos mantenían una discusión cercana y vehemente; otros escuchaban con vivo interés a un único portavoz y, sin embargo, de vez en cuando sevolvían para lanzar una mirada escrutadora a cualquier nuevo transeúnte. En la esquina, con la vista puesta en la Via de’ Cerretani⁠—justo donde terminaba la luz artificial y tornasolada de la Piazza, y la gris mañana caía