Baldassarre, levantando la vista con desconcierto de la búsqueda en el arroyuelo que nada le aportaba, había visto un objeto blanco que avanzaba por la corriente más ancha. ¿Podría ser aquello alguna feliz casualidad para él? Miró y miró hasta que el objeto cobró forma: luego se inclinó hacia adelante con un sobresaltado estremecimiento mientras estaba sentado entre los tallos verdes y silvestres, y sus ojos parecieron llenarse de una luz nueva. Aun así, se limitó a observar, inmóvil. Algo se le estaba acercando.
Al instante siguiente, el cuerpo de un hombre fue arrojado violentamente sobre la hierba a dos yardas de él, y él se lanzó hacia adelante como una pantera, aferrando la túnica de terciopelo mientras caía sobre el cuerpo y dirigía una mirada fulminante al rostro del hombre.
Muerto—¿estaba muerto? Los ojos estaban rígidos. Pero no, no podía ser—la Justicia lo había traído. Los hombres a veces parecían muertos, y sin embargo la vida volvía a ellos. Baldassarre no se sentía débil en ese momento. Sabía exactamente lo que podía hacer. Metió sus grandes dedos en el cuello de la túnica y los mantuvo allí, arrodillándose sobre una rodilla junto al cuerpo y observando el rostro. Había una esperanza feroz en su corazón, pero estaba mezclada con temblor. En sus ojos solo había fiereza: todo el rescoldo de vida que llevaba dentro, de combustión lenta, parecía haber estallado en llamas.
Rígido—todavía rígido. Aquellos ojos de párpados semicaídos se negaban a toda venganza. ¿Podría ser que estuviera muerto? No había nada con qué medir el tiempo: este pareció lo suficientemente largo como para que la esperanza se helara en desesperación.