Volvió a tomar el libro, leyó, recordó sin leer. Vio un nombre, y con él surgieron las imágenes de las hazañas; vio la mención de una hazaña y la relacionó con un nombre.
Había historias de crímenes inexpiables, pero también historias de culpas que parecían exitosas. Había santuarios para los malhechores de pies ligeros: la bajeza tenía su armadura, y las armas de la justicia a veces se rompían contra ella.
¿Y qué? Si la bajeza triunfaba en todas partes, si podía acumular para sí todos los bienes del mundo e incluso poseer las llaves del infierno, jamás triunfaría sobre el odio que ella misma había despertado. No podía idear tortura alguna que pareciera mayor que la tortura de someterse a su sonrisa.
Baldassarre sintió la fuerza independiente e indestructible de una emoción suprema, que no conoce el terror y no pide ningún motivo, que es en sí misma un motivo siempre ardiente, que consume cualquier otro deseo. Y ahora, bajo esta luz matutina, cuando volvió la certeza de que las finas fibras de la asociación seguían activas y de que su yo recuperado no se había marchado, toda su alegría no era más que la esperanza de la venganza.
Desde aquel tiempo hasta la tarde en que lo hemos visto entrar en los jardines Rucellai, había estado investigando incesantemente, pero con cautela, la posición de Tito y todas sus circunstancias, y apenas hubo un día en que no se ingeniara para seguir sus movimientos. Pero no deseaba despertar ninguna alarma en Tito: quería asegurar un momento en que el odiado favorito de la ciega fortuna estuviera en la cúspide de la confiada despreocupación, rodeado de los principales hombres de cuyo favor dependía. No era ningún pago retributivo ni el reconocimiento de su propia persona para su propio provecho en lo que se concentraba toda el alma