—Muchacho —dijo, señalando un anillo en el dedo de la figura yacente—, cuando te salga una barba más recia en la barbilla, sabrás que no debes echarte la siesta en las esquinas de las calles con un anillo así en el dedo índice.
¡Por los santos evangelios! Si hubiera sido cualquier otro en vez de mí el que estuviera sobre vosotros hace dos minutos... pero Bratti Ferravecchi no es hombre de robar. El gato no podría comerse el ratón si no lo cogiera vivo, y Bratti no saborearía la ganancia si no tuviera el gusto de un trato.
Vamos, muchacho, un San Juan, hace tres años, el Santo me puso un cadáver en el camino —un mendigo ciego, con la gorra bien forrada de monedas—, pero, si me crees, el estómago se me revolvió contra el dinero por el que nunca había regateado, hasta que se me metió en la cabeza que San Juan me debía las monedas por lo que gasto anualmente en la Fiesta; además, enterré el cuerpo y pagué una misa, y así vi que era un trato justo.
Pero ¿cómo es que un joven como tú, con el rostro de Messer San Michele, anda durmiendo en una cama de piedra con el viento por cortina?
Los profundos sonidos guturales del orador apenas eran inteligibles para el oyente recién despierto y desconcertado, pero comprendió el gesto de señalar su anillo: miró hacia abajo y, con una obediencia casi automática a la advertencia, se lo quitó y se lo metió dentro del jubón, levantándose al mismo tiempo y estirándose.
—Tu túnica y tus calzas pegan mal con esa joya, joven —dijo Bratti, pausadamente—. Cualquiera diría que los santos te han enviado un cadáver; pero si te quedaste con las joyas, espero que lo hayas enterrado... y bien puedes permitirte pagarle una o dos misas además de eso.