pensamiento más activamente cruel que cualquiera que hubiera alentado antes— ¿podría haber algo de verdad en sus propias palabras improvisadas? ¿Suficiente verdad, al menos, para respaldarlo en su negación de cualquier declaración que Baldassarre pudiera hacer sobre él? El viejo tenía un aspecto extraño y desquiciado; con su corazón y su cerebro febriles, era muy probable que el sufrimiento hubiera provocado la locura. Si era así, la venganza que se esforzaba por infligirle la desgracia podría verse frustrada.
Pero había otra forma de venganza a la que no era posible desconcertar con mentiras ingeniosas.
Baldassarre pertenecía a una estirpe para la cual la estocada del puñal parece un impulso casi tan natural como el salto de las garras del tigre.
Tito retrocedía con terror estremecido ante la deshonra; pero poseía también ese temor físico que es inseparable de una naturaleza blanda y amante de los placeres, y que impide a un hombre afrontar las heridas y la muerte como un alivio bienvenido frente a la deshonra.
Sus pensamientos volaron de inmediato hacia alguna armadura defensiva oculta que pudiera salvarlo de una venganza que ninguna sutileza lograba esquivar.
Se maravillaba ante el poder del miedo apasionado que lo poseía. Era como si hubiera sido azotado por una enfermedad devastadora que de repente había convertido la alegre sensación de la juventud en dolor.
Todavía le quedaba un recurso a Tito. Podría haberse vuelto atrás, buscar de nuevo a Baldassarre, confesárselo todo a él—a Romola—a todo el mundo. Pero nunca pensó en eso. El arrepentimiento que corta todos los amarras con el mal exige algo más que el miedo egoísta. No tenía la menor sensación de que hubiera fuerza y seguridad en la verdad; la única fuerza en la que confiaba residía en su ingenio y su disimulo. Ahora que