“Mi Romola, prométeme resistirte a tales pensamientos; son propios de monjas achacosas, no de mi áurea Aurora, que parece hecha para disipar todas esas fantasías crepusculares. Procura no pensar en ellas ahora; no estaremos mucho tiempo a solas el uno con el otro”.
Las últimas palabras fueron pronunciadas en un tono de tierno ruego, y él le volvió el rostro hacia sí con un suave toque de su mano derecha.
Romola had had her eyes fixed absently on the arched opening, but she had not seen the distant hill; she had all the while been in the chapter house, looking at the pale images of sorrow and death.
El tacto de Tito y su voz suplicante la devolvieron a la realidad; y ahora, bajo la cálida luz del sol, vio aquella rica y oscura belleza que parecía agrupar en torno a sí todas las imágenes de la alegría: vides púrpuras festoneadas entre los olmos, el vigoroso trigo madurando bajo el calor vibrante, criaturas de alas brillantes que se apresuraban y descansaban entre las flores, miembros redondos que golpeaban la tierra con júbilo portando címbalos en alto, ligeras melodías entonadas al ritmo estremecedor de las cuerdas; todos los objetos y todos los sonidos que hablan de la Naturaleza regodeándose en su fuerza.
Extraña, desconcertante transición la de esas pálidas imágenes de dolor y muerte a esta brillante juventud, ¡como la de un dios solar que nada supiera de la noche!
¿Qué pensamiento podría conciliar aquella consumida angustia en el rostro de su hermano —ese afán por alcanzar algo invisible— con esta fuerza y belleza satisfechas, y hacer inteligible que pertenecían al mismo mundo?
¿O acaso no hubo nunca reconciliación posible entre ellas, sino tan solo un culto ciego a deidades enfrentadas, primero en la alegría frenética y luego en el lamento?