«¡No, no! Este hombre es uno de los prisioneros expulsados de las Stinche. Lo sé por el remiendo gris donde estaba el distintivo de la prisión».
¡Callaos! ¡Echad una mano! ¿No veis que los hermanos van a subirlo a las parihuelas?
“Es probable que esté bastante vivo si tan solo pudiera aparentarlo. El alma bien podría estar dentro de él si tan solo tuviera una gota de vernaccia para calentarla.”
—A la verdad, yo creo que no ha muerto —dijo uno de los frailes, cuando lo hubieron subido a las parihuelas—. Quizá se haya desvanecido tan solo por falta de alimento.
—Dejadme intentar darle un poco de vino —dijo Romola, acercándose.
Aflojó el pequeño frasco que llevaba en el cinturón e, inclinándose hacia el cuerpo tendido, con mano diestra introdució un pequeño instrumento de marfil entre los dientes y vertió unas gotas de vino en la boca.
El estímulo surtió efecto: el vino fue evidentemente tragado. Vertió más, hasta que la cabeza se movió un poco hacia ella y los ojos del anciano se abrieron por completo hacia ella con la mirada vaga de la conciencia que regresa.
Entonces, por primera vez, una sensación de completo reconocimiento invadió a Romola. Aquellos ojos oscuros y salvajes que se abrían en el rostro cetrino y surcado de profundas arrugas, con la barba blanca que ahora volvía a ser larga, eran como la firma inconfundible de una caligrafía recordada. La luz de dos veranos no había desvanecido en lo más mínimo aquella imagen en la memoria de Romola: la imagen del prisionero fugitivo al