palpitaba con violencia, pero disfrutaba de la sensación de su paso firme sobre las anchas losas, del movimiento veloz que era como una resolución encadenada por fin liberada. La ansiedad por llevar a cabo su acto y el temor a cualquier obstáculo desviaban el dolor; y al llegar al Ponte Rubaconte, sentía menos que Santa Croce estaba a su vista que el hecho de que la franja amarilla de la mañana que dividía el gris se iba haciendo cada vez más ancha, y que, a menos que apresurara el paso, tendría que encontrarse con rostros.
Su camino más sencillo era seguir derecho hacia el Borgo Pinti, y luego bordear las murallas hasta la Porta San Gallo, por la cual debía abandonar la ciudad, y esta ruta la llevaba pasando por la Piazza di Santa Croce.
Pero caminaba tan firme y rápidamente como siempre por la plaza, sin atreverse a mirar hacia la iglesia. La idea de que alguna mirada pudiera posarse en ella con curiosidad y reconocimiento, y de que mentes indiferentes se pusieran a especular sobre sus pesares íntimos, hacía que Romola se encogiera físicamente como ante la idea de la tortura. Se sentía degradada incluso por aquel acto de su marido del cual sufría indefensa.
Pero no había indicios de que ningún ojo se asomara a las ventanas para reparar en esta alta hermana gris, de paso firme y porte orgulloso bajo la cabeza encapuchada. Su camino discurría apartado del bullicio del tráfico matutino, y cuando llegó a la Porta San Gallo, le fue fácil pasar mientras se desarrollaba una disputa sobre el impuesto de los cestos de huevos y productos del campo que acababan de entrar.
¡Fuera! Una vez pasada la zona de casas del Borgo, se hallaría más allá del último confinado de Florencia, el cielo se abriría amplio sobre ella y habría entrado en su nueva vida —una vida de soledad y resistencia, pero de libertad—. Había sido lo suficientemente fuerte como para romper los lazos que había aceptado con fe ciega: le sucediera lo que le sucediese,