El andamio

Tres días más tarde, la luna que apenas se asomaba por encima de los edificios de la plaza frente al Viejo Palacio dentro de la hora de medianoche, no proyectaba las habituales luces y sombras amplias sobre el pavimento.

No se veía ni un palmo de pavimento, sino tan solo las cabezas de una multitud ansiosa y forcejeante. Y en lugar de ese fondo de silencio en el que los pasos ligeros y las voces zumbantes, el repiquetear de laúd o el rápido galope de los múltiples noctámbulos de Florencia destacaban con inoportuna claridad, existía el fondo de un rugido de gritos e imprecaciones mezclados, pisadas y empujones, y el entrechoque fortuito de armas, a través del cual nada resultaba distinguible salvo un grito agudo y fugaz, o el tañido pesado y cadencioso de una campana.

Casi todos los que podían llamarse el público de Florencia estaban despiertos a esa hora, ya encerrados dentro de los límites de esa plaza, ya luchando por entrar en ella. Dentro del palacio aún seguían reunidas en la sala del consejo todas las principales magistraturas, los ochenta miembros del senado y los demás ciudadanos selectos que habían estado en acalorado debate durante las largas horas de luz diurna y luz de antorchas sobre si se debía conceder la apelación o si la sentencia de muerte debía ejecutarse en los prisioneros de inmediato, para prevenir las peligrosas contingencias de la demora. Y el debate se había parecido tanto a una pelea feroz que el ruido de la sala del consejo había llegado a la multitud de fuera. Solo en la última