La procesión estaba a punto de cerrarse con los Priores y el Gonfaloniero: el largo desfile de cofradías y símbolos, que poseen su música silenciosa y conmueven la mente como lo hace un coro, iba desapareciendo de la vista, y ahora una débil y anhelante esperanza era lo único que luchaba contra el desánimo habitual.
Romola, cuyo corazón se había ido hinchando, en parte por un presentimiento, en parte por ese entusiasmo de hermandad que la vida de los últimos dos años había vuelto tan habitual en ella como la conciencia de su atuendo para una mujer vana y ociosa, dio un suspiro profundo, como al término de una larga tensión mental, y permaneció de hinojos por pura lasitud; cuando de repente brilló de entre las casas sobre el puente lejano algo de colores vivos.
En el acto, Romola se incorporó de un salto y extendió los brazos, asomándose a la ventana, mientras el ropaje negro caía de su cabeza y el destello dorado de su cabello y el rubor de su rostro parecían el efecto de una sola iluminación.
Un grito brotó en el mismo instante; las últimas tropas de la procesión se detuvieron, y todos los rostros se volvieron hacia el puente lejano.
Pero el puente ya había sido cruzado: el jinete avanzaba al galope tendido junto al Arno; los ijares de su caballo bayo, apenas rayados de espuma, parecían totalmente blancos por la rapidez; su gorro ondeaba suelto junto a su becchetto rojo, y agitaba una rama de olivo en la mano.
¡Era un mensajero —un mensajero de buenas nuevas! La bendita rama de olivo hablaba desde lejos. Pero la gente impaciente no pudo esperar. Corrieron al encuentro del reciengas llamado y se apoderaron de la brida de su caballo, empujando y pisoteando.
Y ahora Romola pudo ver que el jinete era su marido, que había sido enviado a Pisa unos días antes en una misión secreta. El reconocimiento