Estás constituida de tal manera que tienes ciertas impresiones fuertes inaccesibles a la razón: yo no puedo compartir esas impresiones y, en consecuencia, me has retirado toda confianza. Has cambiado hacia mí; de ello se sigue que yo he cambiado hacia ti. Es inútil mirar atrás. Simplemente tenemos que adaptarnos a unas condiciones alteradas”.
«Tito, no sería inútil que habláramos con franqueza», dijo Romola, con esa especie de exasperación que surge de usar un músculo vivo contra alguna resistencia inerte e insuperable. «Fue la sensación de engaño en ti lo que me cambió, y lo que nos ha mantenido separados. Y no es verdad que yo cambiara primero. Tú cambiaste hacia mí la noche en que llevaste puesta por primera vez aquella cota de malla. Tenías algún secreto respecto a mí —era sobre aquel anciano—, y ayer lo volví a ver.
Tito —prosiguió con un tono de angustiada súplica—, si de una vez me lo contaras todo, sea lo que sea —no me importaría el dolor—, ¡para que no hubiera ningún muro entre nosotros! ¿No es posible que empecemos una nueva vida?».
Esta vez cruzó un destello de emoción por el rostro de Tito. Se quedó completamente inmóvil; pero el destello pareció haberlo palidecido. No hizo caso de la súplica de Romola, sino que, tras una breve pausa, dijo con tranquilidad:
“Tu impetuosidad por nimiedades, Romola, tiene una influencia heladora que enfriaría las termas de Nerón”. Ante estas hirientes palabras, Romola se encogió y adoptó su habitual postura autosuficiente. Tito continuó. —Si con «ese viejo» te refieres al demente Jacopo di Nola, que atentó contra mi vida e hizo una extraña acusación en mi contra, de la cual no te