La barbería

—A decir verdad —le dijo el joven forastero a Nello, a medida que se alejaban un poco de los carruajes y mulas enredados—, no me pesa que ese patrón mío me haya entregado a alguien con un acento menos bárbaro y un negocio menos enigmático. ¿Es cosa común entre vosotros los florentinos que un mercader ambulante de vidrio roto y harapos hable de una tienda donde vende laúdes y espadas?

“¿Común? No: nuestro Bratti no es un hombre común. Tiene una teoría y es fiel a ella, lo cual es más de lo que puedo decir de cualquier filósofo al que tenga el honor de afeitar”, respondió Nello, cuya locuacidad, como una botella rebosante, nunca podía derramar una dosis pequeña. “Bratti se propone extraer la mayor cantidad posible de placer, es decir, de regateo duro, de esta vida; culminándola con un trato para lograr el paso más fácil posible por el purgatorio, entregando a la Santa Iglesia sus ganancias cuando el juego haya terminado. Ha hecho testamento con ese propósito en las condiciones más baratas que se pudieron conseguir de un notario. Pero a menudo le he dicho: ‘Bratti, tu trato cojea, y tú estás del lado cojo de él. ¿No te pone un poco triste mirar las pinturas del Paradiso? Nunca podrás regatear allí por harapos y clavos oxidados: los santos y los ángeles no quieren ni alfileres ni yesca; y excepto con San Bartolommeo, que lleva su piel de una manera inconveniente, no veo ninguna posibilidad de que hagas un trato por ropa de segunda mano’. Pero Dios me perdone”, añadió Nello, cambiando de tono y persignándose, “estas frívolas palabras desentonan en una mañana en la que Lorenzo yace muerto y las Musas se arrancan los cabellos⁠, algo