—Estás demasiado irritado, mi Francesco —dijo Maquiavelo, sonriendo—; los poetas soléis desgarrar las nubes en vuestra cólera. No soy un devoto del Fraile, y no daría mi dedo meñique por su veracidad. Pero la veracidad es una planta del paraíso, y sus semillas nunca han florecido más allá de los muros. Vos mismo, mi Francesco, decís mentiras poéticas solamente; impulsado en parte por el fervor del poeta, en parte para complacer a vuestro público; pero os oponéis a las mentiras en prosa. Bien, el Fraile difiere de vos en cuanto a los límites de la poesía, eso es todo. Cuando sube al púlpito del Duomo, lleva el fervor dentro de sí, y fuera de él tiene al público al que complacer. ¡Ecco!
—Ahí eres algo laxo, Niccolò —dijo Cennini con gravedad—. Yo mismo creo en la integridad del Frate, aunque no creo en sus profecías, y mientras no se desmienta su integridad, tenemos un partido popular lo bastante fuerte como para protegerlo y resistir la injerencia extranjera.
—Un partido que parece bastante fuerte —dijo Maquiavelo, con un encogimiento de hombros y una mirada casi imperceptible hacia Tito, quien se entregaba con gran deleite a las labores de peinado y perfumado de Nello—. Pero ¿cuántos mediceos hay entre vosotros? ¿Cuántos no se dejarán guiar por un rencor personal?
—En cuanto a los mediceos —dijo Cennini—, creo que queda muy poco afecto sincero hacia los Medici. ¿Quién arriesgaría mucho por Piero de’ Medici? Unos cuantos viejos y fieles amigos, quizás, como Bernardo del Nero; pero incluso algunos de los más allegados a la familia son fervientes partidarios del gobierno popular y se esforzarían por el Frate. Estuve hablando con Giannozzo Pucci hace poco, y estoy convencido de que no hay nada a lo que se oponga con más firmeza que a cualquier intento de alterar el nuevo orden de cosas.
—Así es, Messer Domenico —dijo Tito, con una picardía risueña en los ojos, mientras se levantaba de la silla de barbero—; y me imagino que la