—Lo sé, lo sé —dijo Romola, con una mirada y un tono de dolor—. Pero le arrastran a esos excesos de lenguaje. Antes era diferente. Pediré una entrevista. No puedo descansar sin ella. Confío en la grandeza de su corazón.
No estaba mirando a Tito; sus ojos se dirigían con una mirada vaga hacia el suelo, y no tenía la clara consciencia de que las palabras que oía vinieran de su esposo.
—Mejor no perder el tiempo, entonces —dijo Tito, con absoluta amabilidad, dando vueltas a su gorra entre las manos como si fuera a ponérsela y marcharse—.
—Y ahora, Romola, tal vez puedas ver, a pesar de los prejuicios, que mis deseos van de la mano de los tuyos en este asunto. No considerarás la desgracia de que yo esté a salvo como una ofensa.
Algo así como una descarga eléctrica atravesó a Romola: era la plena conciencia del regreso de la presencia de su esposo. Lo miró sin hablar.
“Al menos —añadió, con un tono ligeramente más duro—, te esforzarás en basar nuestro trato en algún otro razonamiento que no sea el de que, puesto que un acto malvado es posible, yo lo he cometido. ¿Acaso soy yo el único que queda fuera del alcance de tu amplia caridad?”.
El sentimiento que había sido rechazado de los labios de Romola quince días antes volvió a surgir con la fuerza acumulada de un maremoto. Habló con una determinación que le indicó que no le importaban las consecuencias.
—Es demasiado tarde, Tito. No hay forma de matar la sospecha que el engaño ha engendrado una vez. Y ahora lo sé todo. Sé quién era aquel viejo: era tu padre, a quien se lo debes todo, a quien le debes más que si hubieras sido su propio hijo. Junto a eso, es poca cosa que hayas