No mucho después de que esos dos cuerpos yacieran en la hierba, Savonarola estaba siendo torturado, y gritaba en su agonía: «¡Confesaré!».
No fue hasta que el sol declinó hacia el poniente cuando un carro tirado por un buey manso y gris llegó al borde de la pradera, y mientras el hombre que lo guiaba se inclinaba para recoger las piedras redondas que yacían amontonadas y listas para ser trasladadas, descubrió un objeto aterrador en la hierba.
El anciano había caído hacia adelante, y su mano yerta aferraba la ropa del otro. No fue posible separarlos; es más, era mejor subirlos al carro y llevarlos tal como estaban a la gran Piazza, para que se diera aviso a los Ocho.
A medida que el carruaje entraba en las calles más concurridas, fue creciendo una multitud que lo escoltaba con su extraña carga.
Nadie reconoció los cuerpos durante un buen rato, pues el rostro anciano había caído hacia adelante, ocultando a medias al más joven. Pero antes de que los hubieran retirado de la vista, ya habían sido identificados.
“Conozco a ese viejo —había testificado Piero di Cosimo—. Pinté su retrato una vez. Es el preso que se aferró a Melema en las escaleras del Duomo”.
—Es quizás el mismo anciano que apareció en la cena en mis jardines —dijo Bernardo Rucellai, uno de los Ocho—. Me había olvidado de él. Creí que había muerto en prisión. Pero ya no hay forma de saber la verdad.
¿Quién pondrá su dedo sobre la obra de la justicia y dirá: «Está ahí»?
La justicia es como el Reino de Dios: no está fuera de nosotros como un hecho, está dentro de nosotros como un gran anhelo.