Anhelaba ese reposo en la mera sensación con el que a veces había soñado en las tórridas tardes de su primera juventud, cuando se había imaginado a sí misma flotando como una náyade en las aguas.
Las claras olas parecían invitarla: deseaba poder tumbarse a dormir sobre ellas y pasar del sueño a la muerte. Pero Romola no podía buscar la muerte directamente; la plenitud de su joven vida se lo prohibía. Solo podía desear que la muerte llegara.
En el lugar donde se había detenido había una pronunciada curva en la orilla, y una pequeña barca con vela estaba amarrada allí. En su anhelo de deslizarse sobre las aguas que se iban dorando con los rayos oblicuos del sol, pensó en una historia que había sido una de las cosas en las que le encantaba recrearse en Boccaccio, cuando su padre se quedaba dormido y ella se deslizaba de su taburete para sentarse en el suelo y leer el Decamerone. Era la historia de aquella bella Gostanza que, en su desamor, deseaba no vivir más, pero, no teniendo el valor de atentar contra su joven vida, se había metido en una barca y se había empujado mar adentro; luego, tumbándose en la barca, se había envuelto la cabeza con el manto, esperando naufragar, de modo que su miedo fuera incapaz de huir de la muerte. El recuerdo había permanecido como un mero pensamiento en la mente de Romola, sin germinar en ningún deseo claro; pero ahora, mientras se detenía de nuevo en su caminar de un lado a otro, vio deslizarse, negra contra el oro rojo, otra barca con un solo hombre dentro, que se dirigía hacia la curva donde la primera y más pequeña barca estaba amarrada. Caminando de nuevo, vio por fin al hombre desembarcar, sacar su barca a la orilla y empezar a descargar algo de ella. Quizá fuera también el propietario de la barca más pequeña: se iría pronto y su oportunidad se iría con él; su oportunidad de comprar esa barca más pequeña. Todavía no