Pero no se inclinó hacia él; se mantuvo erguida y se detuvo a dos yardas de distancia de él. Había en ella una repulsión inconquistable ante aquel aspecto monástico; le parecía el estigma de la cobarde desobediencia filial que había dejado desolado a su padre, de la rastrera superstición que podía dar a semejante desobediencia el nombre de piedad. Su padre, cuya orgullosa sinceridad y sencillez de vida lo habían convertido en uno de los pocos francos paganos de su tiempo, la había criado ignorando silenciosamente cualquier pretensión que la Iglesia pudiera tener de regular la creencia y la acción de los seres dotados de una razón cultivada. La Iglesia, en su mente, pertenecía a esa vida real de la muchedumbre heterogénea de la cual siempre habían vivido apartados, y ella no tenía ideas que pudieran hacer del rumbo de su hermano el objeto de otro sentimiento que no fuera el de un desdichado e indignado desprecio. Sin embargo, el afecto del alma de Romola se había aferrado a esa imagen en el pasado, y mientras permanecía rígidamente distanciada, había en sus ojos una búsqueda anhelante de algo apenas perceptible.
Pero no había ninguna emoción correspondiente en el rostro del monje. Miró a la hermanita devuelta a él en toda su belleza de mujer, con la mirada lejana de un espíritu que regresa.
—¡Hermana mía! —dijo, con una voz débil e interrumpida pero a la vez clara—, qué bien que no has tardado más en venir, pues tengo un mensaje que entregarte y mi tiempo es breve.
Romola dio un paso más hacia él: el mensaje, pensó, sería uno de afectuosa penitencia para su padre, y su corazón comenzó a abrirse. Nada podía borrar los largos años de abandono; pero el culpable, al mirar atrás