rostro de Melema cuando el hombre se le ató, y jamás vio un semblante tan «pintado de miedo», como dice nuestro amargo viejo Dante”.
—Vamos, no eches más de ese veneno, Francesco —dijo Nello, indignándose—, o consideraré un deber público cortarte mal el pelo la próxima vez que te tenga bajo mis tijeras.
Esa historia de las joyas robadas fue una mentira. Bernardo Rucellai y los Magníficos Ochenta lo sabían todo. El hombre era un loco peligroso, y muy acertadamente se le mantuvo apartado de hacer travesuras en la prisión.
En cuanto a nuestro Piero di Cosimo, su cabeza anda tras el viento de Mongibello: tiene una fantasía tan extravagante que tomaría un lagarto por un cocodrilo. No: esa historia ha estado muerta y enterrada demasiado tiempo; a nuestras narices les desagrada.
—Es verdad —dijo Maquiavelo—. Olvidas el peligro del precedente, Francesco. ¡El siguiente mendigo loco podría acusarte de robarle sus versos, o a mí, Dios me ampare, de robarle sus calderilla! ¡Ah! —continuó, volviéndose hacia la puerta—, Dolfo Spini se ha llevado su pluma roja de la Piazza. A ese capitán de fanfarrones le gustaría que la República perdiera Pisa solo por la oportunidad de ver a la gente arrancarle el sayal de la espalda al Frate. Con tu venia, Francesco —sé que es amigo tuyo—, pocas cosas me gustarían más que verle interpretar el papel del Capo d’Oca, que salió al torneo tocando sus trompetas y regresó con ellas dentro de un saco.