—No te entiendo, Sancho —dijo Ricote—, mas a mí me parece que es disparate todo lo que dices. ¿Quién te ha de dar islas que gobernes? ¿Falta por el mundo quien valga más que tú para gobernador? Calla, Sancho, y vuelve en ti, y mira si quieres venir conmigo, como he dicho, a ayudar a sacar un tesoro que dejé enterrado (que bien le puedo llamar tesoro, según es harto), con el cual te daré con que vivas, como ya te he dicho.
—Y ya te he dicho, Ricote, que no quiero —dijo Sancho—; conténtate con que por mí no has de ser descubierto, y vete enhorabuena por tu camino y déjame a mí por el mío; que yo sé bien que lo bien ganado se pierde, pero lo mal ganado, ello y su dueño.
—No te apretaré, Sancho —dijo Ricote—; mas dime: ¿estabas tú en nuestro pueblo cuando se fueron mi mujer y mi hija y mi cuñado?
—Pues así era —dijo Sancho—; y te puedo decir que tu hija se fue tan hermosa, que todo el lugar salió a verla, y todos decían que era la criatura más bella del mundo.
Iba llorando, y abrazaba a todos sus amigos y conocidos y a los que salían a verla, y a todos les rogaba que la encomendasen a Dios y a nuestra Señora su madre, y esto de un modo tan tierno, que a mí mismo me hizo llorar, aunque no suelo ser de lágrimas fáciles; y, a fe, que a muchos les hubiera gustado esconderla, o salir a llevársela por el camino; pero el miedo de ir contra el mandato del rey los detuvo.
El que se mostró más conmovido fue don Pedro Gregorio, el rico heredero joven que tú conoces, y dicen que estaba perdidamente enamorado de ella; y desde que se fue no se le ha vuelto a ver por nuestro lugar, y todos sospechamos que ha ido tras ella para arrebatársela, pero hasta ahora no se sabe nada de eso.