Esta, señora mía, es la que tengo que deciros del músico cuya voz os ha dado tanto gusto; en el cual podíais vos bien colegir que no es arriero, sino señor de almas y de lugares, como ya os he dicho.”
—No diga más, doña Clara —dijo a esta sazón Dorotea, al mismo tiempo que la besaba mil veces—; no diga más, le digo, y espere a que venga el día; que yo confío en Dios de ordenar este su negocio de modo que tenga el felice fin que tan inocente principio merece.
—Ah, señora —dijo Doña Clara—, ¿qué fin se puede esperar, cuando su padre es de tan alta alcurnia y tan rico, que pensaría que no soy digna ni de ser criada de su hijo, cuanto más su esposa?
Y en cuanto a casarme sin el conocimiento de mi padre, no lo haría por todo el oro del mundo. No pediría otra cosa sino que este joven se volviera y me dejara; quizás con no verle y con la gran distancia que habremos de recorrer, el dolor que ahora sufro se vuelva más leve; aunque bien sé que el remedio que propongo me servirá de bien poco.
No sé cómo diablos ha venido a suceder esto, o cómo se ha metido este amor que le tengo; siendo yo tan niña y él un muchacho tan joven, pues verdaderamente creo que ambos somos de la misma edad, y no tengo aún los dieciséis; que los cumpliré por San Miguel, el próximo, según dice mi padre.
Dorothea no pudo evitar reírse al oír hablar a Doña Clara con tanta ingenuidad, como si fuera una niña.
—Dormirnos ahora, señora —dijo ella—, por lo poco que imagino que nos queda de noche: Dios nos vendrá con el día presto, y todo se remediará, o me costará caro.
Con esto se durmieron, y un profundo silencio reinaba en toda la venta. Las únicas personas que no dormían eran la hija del ventero y su criada