XI. De lo que le sucedió a don Quijote con unos cabreros

Muchas veces debes haber notado —si te importa notar— cómo ando los lunes vestido con todas mis galas de domingo. A los ojos del amor les encanta mirar el brillo; al amor le encanta lo que va alegremente vestido; domingo, lunes, lo único que me importa es que me veas con mi mejor ropaje. No hago caso de los bailes, ni de las melodías que tanto te complacieron, manteniéndote despierta desde la medianoche hasta que los gallos empezaron a cantar; ni de cómo juré categóricamente que no hay ninguna tan hermosa como tú; verdad es, pero al decirlo, ahora las muchachas me odian. Pues Teresa, la de la ladera, se sintió ofendida por mi alabanza hacia ti; dijo: «Crees que amas a un ángel; ¡es a un mono a quien adoras; cautivado por todas sus baratijas brillantes, y sus trenzas de cabello prestado, y una multitud de bellezas postizas que ensartarían al amor mismo!». Era una mentira, y así se lo dije, y su primo al oír la palabra me retó por ello; y lo que siguió ya lo has oído. Lo mío no es un afecto altisonante, lo mío no es una pasión par amours —como la llaman—; lo que ofrezco es un amor honesto y puro. Astutos lazos tiene la santa Iglesia, lazos de la más suave seda; pon tu cuello bajo el yugo, querida; el mío le seguirá, ya verás.