—Eso no puede ser —respondió Sancho—, porque si hubieran sido ladrones no hubieran dejado este dinero.
—Tienes razón —dijo don Quijote—, y no sé ni puedo adivinar qué pueda ser esto; mas detente; veamos si en este memorial hay algo escrito con que podamos rastrear o averiguar lo que deseamos saber.
Lo abrió, y lo primero que halló en él, escrito de borrador, pero con muy buena letra, fue un soneto, y leyéndole en voz alta para que Sancho le oyese, vio que decía de esta manera:
O le falta inteligencia al Amor, O a la altura de la crueldad llega, O es mi sino sufrir penas que niega La justa medida de mi transgresión.
Mas si es Dios el Amor, hay conclusión De que todo lo sabe, y es regla Que un Dios no es cruel; ¿quién pues consagra Esta pena que esclaviza en su aflicción?
Falsedad sería, Cloe, nombrarte; Tal maldad con tanta bondad no habita; Y al Cielo no oso la culpa echar, Tan solo sé que es mi destino expirar.
Para quien ignora el mal que le agita, Tan solo un milagro puede curarte.
—De esa cantarcillo no hay que sacar nada —dijo Sancho—, si no es que por el hilo de aquel cabo se saque el ovillo de la posta del negocio.
—¿Qué indicio hay? —dijo don Quijote.
—Creí que vuestra merced hablaba de algún indicio en él —dijo Sancho.
—Solo dije Cloe —respondió don Quijote—; y ese, sin duda, es el nombre de la señora de quien el autor del sonneto se queja; y, a fe, debe de ser un poeta tolerable, del arte entiendo poco.