—¿Cómo no lo he de ser? —respondió Sancho—; ¿por ventura el manteado ayer no fue hijo de mi padre, y las alforjas que hoy faltan con todas mis alhajas, ¿de quién fueron sino de él mismo?
—¡Cómo! ¿Faltan las alforjas, Sancho? —dijo don Quijote.
“Sí, faltan”, respondió Sancho.
—En ese caso no tenemos qué comer hoy —respondió Don Quijote.
—Así fuera —respondió Sancho—, si no faltaran por estos prados algunas de las yerbas que vuestra merced dice que conoce, con que suelen suplir las semejantes faltas los caballeros andantes tan desventurados como vuestra merced.
—Con todo eso —respondió don Quijote—, más querría ahora un cuarto de pan, o una hogaza y un par de cabezas de sardinas, que todas las yerbas que Dioscorides describe, aunque fuera con las apostillas del doctor Laguna.
Con todo eso, Sancho el Bueno, sube sobre tu bestia y vente tras mí, que Dios, que a todo provee, no nos ha de faltar; tanto más cuanto andamos tan a su servicio como andamos, pues no falta a los mosquitos del aire, ni a los gusanos de la tierra, ni a los renacuajos del agua, y es tan piadoso, que hace salir su sol sobre los buenos y sobre los malos, y llueve sobre los injustos y sobre los justos.
—Vuestra merced parecería mejor predicador que caballero andante —dijo Sancho.
—Los caballeros andantes sabían y debían saberlo todo, Sancho —dijo don Quijote—; porque en los tiempos pasados hubo caballeros andantes tan hábiles para predicar o hacer una plática en mitad de un real, como si se hubieran graduado en la Universidad de París; por donde se puede ver que jamás la lanza entorpeció a la pluma, ni la pluma a la lanza.