Cuando Sancho oyó que llamaba celada a la bacía, no pudo contener la risa; pero, acordándose de las iras de su amo, la turró en la mitad.
—¿De qué te ríes, Sancho? —dijo don Quijote.
—Me río —dijo él— de pensar en la gran cabeza que debió de tener el pagano a quien perteneció este celada, porque parece exactamente una bacía de barbero ordinaria.
—¿Sabes lo que sospecho, Sancho? —dijo Don Quijote—; que esta maravillosa pieza de este yelmo encantado debió de venir por algún extraño caso a manos de alguien que no pudo reconocer ni estimar su valor, y que, sin saber lo que hacía, y viendo que era de oro purísimo, debió de fundir la mitad por mor de lo que pudiera valer, y de la otra mitad hizo esto que parece bacia de barbero, como tú dices; pero, sea lo que fuere, a mí, que lo conozco, no me importa nada su mudanza, porque yo lo aderezaré en el primer lugar donde haya herrero, y de suerte que no le aventaje, ni aun le llegue al talle, aquel que el dios de las fraguas forjó para el dios de las batallas; y entretanto lo llevaré como pueda, que algo es algo que no nada; mayormente que bien me bastará para defenderme de alguna pedrada acaso.
—Es —dijo Sancho— si no es tirada con onda, como aquellas de la batalla de los dos ejércitos, cuando le hicieron las cruces sobre las muelas a vuestra merced y le menudearon la redoma con aquella bendita mironda que me hizo vomitar las tripas.
—No me pesa mucho haberle perdido —dijo don Quijote—, porque tú sabes, Sancho, que tengo la receta en la memoria.