alguien; pues entonces estás tan ocupada que por el momento te olvidas de regañar.
—Eso es verdad —dijo Maritornes—, y, a fe mía, que a mí también me gusta mucho escuchar estas cosas, porque son muy bonitas; especialmente cuando cuentan de no sé qué señora en brazos de su caballero debajo de los naranjos, y de la dueña que les está guardando la guarda medio muerta de envidia y de susto; todo eso digo que es como miel en hojuelas.
—Y usted, ¿qué opina, señorita? —dijo el cura volviéndose hacia la hija del ventero.
—Pues la verdad, señor, que yo no sé —dijo ella—; también yo le escucho, y, a decir verdad, aunque no lo entiendo, me da gusto oírlo; pero no son los golpes que a mi padre le gustan los que a mí me gustan, sino los lamentos que los caballeros dicen cuando están apartados de sus señoras; y en verdad que a mí a veces me hacen llorar de la lástima que les tengo.
—Entonces, ¿los consolarías si fuera por ti por quien lloraban, jovencita? —dijo Dorotea.
—No sé qué debo hacer —dijo la doncella—; solo sé que hay algunas de esas señoras que son tan crueles que llaman a sus caballeros tigres y leones y otros mil nombres injuriosos; ¡y Jesús! No sé qué clase de gente pueden ser, tan desalmadas y crueles, que, en vez de otorgar una mirada a un hombre honrado, lo dejan morir o volverse loco. No sé de qué sirve tanta mojigatería; si es por el honor, ¿por qué no se casan con ellos? Eso es todo lo que pretenden.
—Calla, niña —dijo la ventera—; me parece que sabes mucho de estas cosas, y no conviene que las niñas sepan ni hablen tanto.