—¿Y quién puedes ser tú, hermano, que pareces conocer tan bien el nombre de mi padre? Pues hasta ahora, si mal no recuerdo, no lo he mencionado en toda la historia de mis desgracias.
—Yo soy ese desdichado ser, señora —respondió Cardenio—, a quien, como habéis dicho, nombró por su esposo Luscinda; yo soy el infeliz Cardenio, a quien la maldad de aquel que os ha puesto en el término en que estáis me ha traído al par en que me veis: desnudo, roto, falto de todo humano regalo y, lo que es peor, de juicio, pues no le tengo sino cuando el cielo es servido de dármele por algunos cortos espacios. Yo, Dorothea, soy aquel que presenció la injusticia que don Fernando hizo, y el que aguardó a oír el «Sí» con que Luscinda se confesó por su esposa: yo soy el que no tuvo ánimo para ver en qué paró el desmayo della ni en qué paró el papel que se halló en su seno, porque mi corazón no tuvo sufrimiento para padecer tantos males juntos; y así, dejada la casa y la paciencia, y dejando una carta a mi huésped que le supliqué la pusiese en manos de Luscinda, me vine a estas soledades, con deliberación de acabar en ellas la vida, que aborrecí como a enemiga mortal. Mas no quiso el cielo quitármela, contentándose con quitarme el juicio, quizás para conservarme para la ventura que he tenido en hallaros; porque si es verdad lo que ahora habéis dicho, como yo creo que lo es, podría ser que el cielo nos tuviese guardado a entrambos mejor suceso en nuestros males que pensamos; que, pues Luscinda no se puede casar con don Fernando, por ser mía, como ella tan claramente lo dixo, y don Fernando no se puede casar con ella, por ser vuestro, con razón podemos esperar que el cielo nos restituirá lo que es nuestro, pues está entero y no perdido ni mudado. Y pues tenemos este consuelo, fundado no sobre muy vana esperanza ni sobre devaneos locos, os ruego, señora, que toméis nuevos pensamientos en vuestro mejor entendimiento, como yo pienso tomarle en el mío,