El consejero se retiró, y ellos continuaron su paseo; pero era tanta la apretura de los muchachos y de la gente para leer el rótulo, que don Antonio se vio obligado a quitarlo como si estuviera quitando otra cosa.
Llegó la noche y se volvieron a casa, y hubo un sarazo de señoras, que la mujer de don Antonio, señora principal, alegre, hermosa y de buen humor, había convidado a algunas amigas suyas para que diesen honor a su huésped y se entretuviesen con sus locuras.
Vinieron muchas de ellas, cenaron magníficamente y comenzó el baile como a las diez de la noche.
Entre las señoras había dos de condición bermejuela y bromista, y, aunque honestas, algo libres en gastar bromas por dar entretenimiento sin daño. Éstas tales fatigaron tanto a Don Quijote en sacarle a bailar, que le cansaron, no solo el cuerpo, sino el alma.
Era cosa de ver la figura que hacía don Quijote: largo, desmedido, flaco, amarillo, las ropas ajustadas, torpe y, sobre todo, nada ágil.
Las alegres damas le hacían amores en secreto, y él, por su parte, las repelía secretamente; pero viéndose acosado de sus blanduras, alzó la voz y exclamó: «¡Fugite, partes adversae! Dejadme en paz, mal llegadas obras; huid con vuestros deseos, señoras, que la que es reina de los míos, la sin par Dulcinea del Toboso, no sufre que otros que los suyos me cautiven y tomen la posesión de mi alma;» y, diciendo esto, se sentó en el suelo en mitad de la sala, molido y cansado de tanto exercicio de bayle.
Don Antonio mandó que lo tomasen en peso y lo llevasen a la cama, y el primero que le puso las manos encima fue Sancho, diciendo al hacerlo: —¡En mala hora se le dio a vuestra merced por bailar, señor mío! ¿Se figura que todos los valientes son bailarines y todos los caballeros andantes dados a cabriolas? Si se lo piensa, le digo que se equivoca; hay muchos que acometerían mejor a matar a un gigante que a dar una