—No pudo ser eso —dijo Don Quijote—, sino que debías de tener catarro, o debiste de olerte a ti mismo; porque bien sé yo cuál es el olor de aquella rosa entre espinas, de aquel lirio del campo, de aquel ámbar disuelto.
—Tal vez sea así —respondió Sancho—; muchas veces sale de mí mismo ese mismo olor que entonces me pareció que salía de su gracia la señora Dulcinea; pero no es de espantar, porque un diablo parece a otro.
—Pues bien —siguió diciendo don Quijote—, ya ha hecho la criba del trigo y lo ha enviado al molino; ¿qué hizo cuando leyó la carta?
—En cuanto a la carta —dijo Sancho—, no la leyó, porque dijo que no sabía leer ni escribir; antes la anidó y hizo pedazos, diciendo que no la quería dar a leer a nadie, porque no se supiesen sus secretos en el pueblo, y que lo que yo le había dicho de palabra acerca del amor que vuestra merced me le tenía y de la penitencia inaudita que por su causa hacía bastaba; y, para concluir con todo, me dijo que dijese a vuestra merced que le