—Tan solo una de vuestras hermosas manos —dijo Maritornes—, para poder desahogar en ella la gran pasión que la ha traído a este hueco, con tanto riesgo de su honra, que si el señor su padre la sintiera, lo menos que le cortaría sería la oreja.
—Me gustaría ver eso intentado —dijo don Quijote—; mas más le valdría guardarse de ello, si no quiere venir a parar en la más desastrosa muerte que jamás padre alguno en el mundo haya tenido por haber puesto las manos en los delicados miembros de una enamorada hija.
Maritornes estaba bien segura de que don Quijote le había de dar la mano que le había pedido, y habiendo pensado lo que había de hacer, se bajó del agujero y fue a la caballeriza, de donde cogió la jáquima del rucio de Sancho Panza, y con toda presteza volvió al agujero, a tiempo que don Quijote se había puesto en pie sobre la silla de Rocinante para alcanzar a la reja de la ventana, donde se imaginaba que estaba la enamorada doncella; y dándole la mano, le dijo:
—Tened, señora, esta mano, o por mejor decir, este azote de los malvados de la tierra; tened, digo, esta mano, que no la ha tocado otra de mujer alguna, ni aun la de aquella que tiene la entera posesión de todo mi cuerpo. No os la doy para que la beséis, sino para que consideréis la compaginación de sus nervios, la trabazón de sus músculos, la anchura y espaciosidad de sus venas, de donde podéis colegir cuál debe de ser la fuerza del brazo que tal mano tiene.
—Eso lo veremos ahora mismo —dijo Maritornes, y haciendo un nudo corredizo en el cabestro, se lo pasó por la muñeca y, bajando por el agujero, ató el otro extremo con mucha firmeza al cerrojo de la puerta del pajar.
Don Quijote, sintiendo la aspereza de la soga en su muñeca, exclamó: